domingo, noviembre 30, 2008
viernes, noviembre 28, 2008
Rejuvenecido, guapo y super simpático
Alucinante ... llega mi hermosa mujer a casa y me suelta que ya es la segunda vez que una compa suya del trabajo le dice que tu marido está "rejuvenicido, guapo y es muy simpático". En fin, que va la super salada levantando la moral al personal. ¡Gracias preciosa!
Lo que ya es para nota es que el otro día me dijeron que podía ser hermano de John Cusack ...
En fin.
sábado, noviembre 22, 2008
No deberías escribir esas cosas en un blog
"No deberías escribir esas cosas en un blog" resonó en la sala del juzgado, sintió como la piel su cara se encendía, se le erizaba el vello de la nuca y sus las uñas de sus dedos se clavaban contra las palmas de sus manos.
Diez meses antes alguien entró en su despacho y le dió una dirección: http://chetoo.blogspot.com/2008/11/no-deberas-escribir-esas-cosas-en-un.html. Al hacer click y leer allí, su respiración y pulso ni siquiera se aceleraron lo más mínimo ...
"Es bien conocida la indiferencia del director ante los recientes casos de cáncer en el edificio. Aún siendo la incidencia de esta enfermedad cinco veces superior a la media, no ha valorado siquiera la posibilidad de quitar la antena de telefonía móvil del techo. Se han hecho medidas acorde a protocolo, pero es de dominio público la práctica habitual de los operadores de reducir la potencia de emisión a los niveles legales, ante el mandato de un juez para realizar medidas tal día a tal hora. ¿Habrá algún juez alguna vez que sin previo aviso envíe a un experto cualificado a realizar las medidas? ¿Cuántos casos más deben aparecer paulativamente en los próximos años para que se borre esa indiferencia? Mientras tanto algunos trabajadores, en la medida que nuestras responsabilidades nos lo permiten, pasamos el menor tiempo posible dentro de ese edificio".
Y allí estaba yo, varios días después de escribir estas notas en mi blog, leído apenas por cuatro o cinco allegados, sacando un café de la máquina en la solitaria sala de descanso, cuando se abrió la puerta y entró. Me giré naturalmente hacia la puerta, yo en sus ojos, él en los mío, pudimos ver que ambos sabíamos lo que el otro pensaba. Lentamente, con el paso calmado propio de su envergadura, se acercó a mí. Encontré una moneda de cincuenta céntimos en el bolsillo, y la saqué para alimentar a la máquina del negro brebaje. Sin dejar de mirarme dijo:
- No deberías escribir esas cosas en un blog.
- Ya -silencio de diez segundos- ¿lees mi blog?
Semejante estúpida pregunta para romper el silencio, era fruto del nudo que atenazaba la boca de mi estómago, con ramificaciones a mi ya seca garganta, y mi ronroneante intestino.
- Te podría pasar alguna cosa. Te conviene quitarlo de ahí cuanto antes.
Palidecí, creo, mientras él giraba para irse cumplida la intención de su visita. Mientras abría la puerta, el puto héroe inconsciente que todos llevamos dentro dijo:
- Pues va a ser que no.
- Te vas a arrepentir .-soltó sin volverse, y cerrando la puerta tras de sí-.
Así es como al cabo de seis meses de nuevas investigaciones infructuosas, por la denuncia interpuesta de nuevo (la primera se archivó tras un oscuro y amañado procedimiento) por varios de los trabajadores, encontré mi suerte un día del mes de Enero a las ocho de la tarde, mientras corría entre oscuros naranjos hacia el polideportivo. Ese día pensé que era el último de mi vida, y quizás porque no vi pasar mi vida ante mí, sino la cara de mis niñas, puedo escribir esto, cuando aquellas dos personas la emprendieron conmigo con un par de barras ¿de metal? y ¿un puño americano? Según cuentan, el labrador que de vuelta a casa vio por casualidad mi cuerpo en la cuneta, porque habiendo pasado por allí treinta años a la misma hora ese bulto era una delta en fondo de ruido para su visión periférica sin siquiera estar iluminado por la luz directa de los faros de su tractor, tuvo la serenidad de usar el móvil que su hija le regaló. Es curioso, la misma tecnología por la que casi me matan, me salvó la vida.
El experto en audio mostró el análisis espectral de las voces de la grabación que mi nuevo iPhone realizó gracias al café y a los cincuenta céntimos, que por cierto también resonaban en la grabación al repiquetear contra el suelo. Inconfundibles, su voz, la mía, y la de la moneda, dieron al traste con una carrera, no como tantas impunes, de meritorios trapicheo y malversación, llevada hasta el extremo de intento de asesinato.
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Diez meses antes alguien entró en su despacho y le dió una dirección: http://chetoo.blogspot.com/2008/11/no-deberas-escribir-esas-cosas-en-un.html. Al hacer click y leer allí, su respiración y pulso ni siquiera se aceleraron lo más mínimo ...
"Es bien conocida la indiferencia del director ante los recientes casos de cáncer en el edificio. Aún siendo la incidencia de esta enfermedad cinco veces superior a la media, no ha valorado siquiera la posibilidad de quitar la antena de telefonía móvil del techo. Se han hecho medidas acorde a protocolo, pero es de dominio público la práctica habitual de los operadores de reducir la potencia de emisión a los niveles legales, ante el mandato de un juez para realizar medidas tal día a tal hora. ¿Habrá algún juez alguna vez que sin previo aviso envíe a un experto cualificado a realizar las medidas? ¿Cuántos casos más deben aparecer paulativamente en los próximos años para que se borre esa indiferencia? Mientras tanto algunos trabajadores, en la medida que nuestras responsabilidades nos lo permiten, pasamos el menor tiempo posible dentro de ese edificio".
Y allí estaba yo, varios días después de escribir estas notas en mi blog, leído apenas por cuatro o cinco allegados, sacando un café de la máquina en la solitaria sala de descanso, cuando se abrió la puerta y entró. Me giré naturalmente hacia la puerta, yo en sus ojos, él en los mío, pudimos ver que ambos sabíamos lo que el otro pensaba. Lentamente, con el paso calmado propio de su envergadura, se acercó a mí. Encontré una moneda de cincuenta céntimos en el bolsillo, y la saqué para alimentar a la máquina del negro brebaje. Sin dejar de mirarme dijo:
- No deberías escribir esas cosas en un blog.
- Ya -silencio de diez segundos- ¿lees mi blog?
Semejante estúpida pregunta para romper el silencio, era fruto del nudo que atenazaba la boca de mi estómago, con ramificaciones a mi ya seca garganta, y mi ronroneante intestino.
- Te podría pasar alguna cosa. Te conviene quitarlo de ahí cuanto antes.
Palidecí, creo, mientras él giraba para irse cumplida la intención de su visita. Mientras abría la puerta, el puto héroe inconsciente que todos llevamos dentro dijo:
- Pues va a ser que no.
- Te vas a arrepentir .-soltó sin volverse, y cerrando la puerta tras de sí-.
Así es como al cabo de seis meses de nuevas investigaciones infructuosas, por la denuncia interpuesta de nuevo (la primera se archivó tras un oscuro y amañado procedimiento) por varios de los trabajadores, encontré mi suerte un día del mes de Enero a las ocho de la tarde, mientras corría entre oscuros naranjos hacia el polideportivo. Ese día pensé que era el último de mi vida, y quizás porque no vi pasar mi vida ante mí, sino la cara de mis niñas, puedo escribir esto, cuando aquellas dos personas la emprendieron conmigo con un par de barras ¿de metal? y ¿un puño americano? Según cuentan, el labrador que de vuelta a casa vio por casualidad mi cuerpo en la cuneta, porque habiendo pasado por allí treinta años a la misma hora ese bulto era una delta en fondo de ruido para su visión periférica sin siquiera estar iluminado por la luz directa de los faros de su tractor, tuvo la serenidad de usar el móvil que su hija le regaló. Es curioso, la misma tecnología por la que casi me matan, me salvó la vida.
El experto en audio mostró el análisis espectral de las voces de la grabación que mi nuevo iPhone realizó gracias al café y a los cincuenta céntimos, que por cierto también resonaban en la grabación al repiquetear contra el suelo. Inconfundibles, su voz, la mía, y la de la moneda, dieron al traste con una carrera, no como tantas impunes, de meritorios trapicheo y malversación, llevada hasta el extremo de intento de asesinato.
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Palabras buscadas en el diccionario para la readacción de este breve relato:
paulatino, na.
(Del lat. paulātim).
1. adj. Que procede u obra despacio o lentamente.
homicidio.
(Del lat. homicidĭum).
3. m. Der. Delito consistente en matar a alguien sin que concurran las circunstancias de alevosía, precio o ensañamiento.
(y por ello usé asesinato).
miércoles, noviembre 19, 2008
domingo, noviembre 16, 2008
miércoles, noviembre 12, 2008
Californication
A mi mujer no le gusta, pero a mí sí. La serie protagonizada y producida por David Duchovny (más conocido como "Mulder" en expediente X, o "Milder" de "Milder y Sculi" en Cruz y Raya), de título "Californication", en la que encarna a un escritor con ex-pareja e hija adolescente, trasladado a California desde New York para llevar su libro a la gran pantalla, ha captado mi atención, y soy fan.
Si alguien ha visto algún capítulo, y me conoce, ciertamente pensará que soy un romántico. Y es que me identifico con el personaje de Duchovny, "Hank Moody". Es algo que he discutido con mi pareja muchas veces antes de que esta serie naciese, de hecho una parte de la trama sigue al pie de la letra pasadas reflexiones en voz alta mías, o quizás es que es un pensamiento común en tantos hombres con una saludable relación sentimental estable: si algún día se rompe el amor de mi vida (no lo va a hacer), pienso tirarme todo ser humano femenino que se ponga al alcance.
Algo hace chispas aquí, pensaréis, porque al principio del párrafo anterior Pascual ha escrito "romántico" y a lo largo del mismo deja patente sus instintos más "bajos" (nota mental estilo Hommer: buscar por qué se dice bajos, ya que nunca pense en tirarme a nadie con los pies -y probablemente se hace-, ¿debería ser medios?). En fin, romántico porque Moody, a lo largo de los 10 capítulos de la primera temporada que he podido ver, está enamorado de su ex-pareja (ella le dejó a él debido a ... ved la serie ... y fue culpa de ... ved la serie) y profesa un gran amor por su hija sobre todas las cosas, ambos aspectos diametralmente opuestos a lo que se podría pensar viendo la vida amatoria (sinónimo de amoroso según la RAE, ¿por qué me suena a menos amor?) a la que se somete, somete y es sometido.
Moody está hundido desde su separación, no es capaz de poner unas cuantas palabras seguidas, no escribe, pues su inspiración y fuerza mana de una paz interior que no tiene desde la ruptura con su pareja: sólo bebe y folla, a partes iguales, y casi siempre está borracho. Es cuando le sucede algo en la vida cuando vuelve a escribir, aun ni siquiera nada relacionado con el suceso motivador, pero saca de su interior la historia que, estando siempre ahí, no fue capaz de plasmar.
Hace tiempo (años) que no escribo nada original, lo mío eran algún que otro relato corto (los que me conocen sabrán en qué revista en papel buscarlos) y de muy muy aficionado. ¿Dónde está la motivación? Sigo buscando.
Si alguien ha visto algún capítulo, y me conoce, ciertamente pensará que soy un romántico. Y es que me identifico con el personaje de Duchovny, "Hank Moody". Es algo que he discutido con mi pareja muchas veces antes de que esta serie naciese, de hecho una parte de la trama sigue al pie de la letra pasadas reflexiones en voz alta mías, o quizás es que es un pensamiento común en tantos hombres con una saludable relación sentimental estable: si algún día se rompe el amor de mi vida (no lo va a hacer), pienso tirarme todo ser humano femenino que se ponga al alcance.
Algo hace chispas aquí, pensaréis, porque al principio del párrafo anterior Pascual ha escrito "romántico" y a lo largo del mismo deja patente sus instintos más "bajos" (nota mental estilo Hommer: buscar por qué se dice bajos, ya que nunca pense en tirarme a nadie con los pies -y probablemente se hace-, ¿debería ser medios?). En fin, romántico porque Moody, a lo largo de los 10 capítulos de la primera temporada que he podido ver, está enamorado de su ex-pareja (ella le dejó a él debido a ... ved la serie ... y fue culpa de ... ved la serie) y profesa un gran amor por su hija sobre todas las cosas, ambos aspectos diametralmente opuestos a lo que se podría pensar viendo la vida amatoria (sinónimo de amoroso según la RAE, ¿por qué me suena a menos amor?) a la que se somete, somete y es sometido.
Moody está hundido desde su separación, no es capaz de poner unas cuantas palabras seguidas, no escribe, pues su inspiración y fuerza mana de una paz interior que no tiene desde la ruptura con su pareja: sólo bebe y folla, a partes iguales, y casi siempre está borracho. Es cuando le sucede algo en la vida cuando vuelve a escribir, aun ni siquiera nada relacionado con el suceso motivador, pero saca de su interior la historia que, estando siempre ahí, no fue capaz de plasmar.
Hace tiempo (años) que no escribo nada original, lo mío eran algún que otro relato corto (los que me conocen sabrán en qué revista en papel buscarlos) y de muy muy aficionado. ¿Dónde está la motivación? Sigo buscando.
sábado, noviembre 01, 2008
El juez
Mi mecánico tiene Internet. El otro día, mientras me revisaba el coche para la ITV, me enseño estos dos vídeos (20 minutos en total).
Impresionante.
Impresionante.
Funesto y nefasto
El otro día yendo en el coche recordé estas dos palabras. ¿Qué quieren decir exactamente? Diccionario de la RAE ... y son sinónimos :)
funesto, ta.
(Del lat. funestus).
1. adj. Aciago, que es origen de pesares o de ruina.
2. adj. Triste y desgraciado.
nefasto, ta.
(Del lat. nefastus).
1. adj. Dicho de un día o de cualquier otra división del tiempo: Triste, funesto, ominoso.
2. adj. Dicho de una persona o de una cosa: Desgraciada o detestable. Nefasto gobernante. Nefasto matrimonio.
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